El día que fui padre... del Arte

El Arte nació como una necesidad del artista de dar a conocer su imagen de la realidad para el disfrute de unos sentidos no siempre preparados para estimularse ante el mensaje. Una realidad propia, a veces forastera de la realidad ajena, sujeta a los vaivenes sensoriales del que la recibe. Un mundo onírico del creador que inspira admiración, indiferencia y rechazo según la apertura mental que el espectador, como receptor del arte, posea en su ideal platónico de esa fantasía. La subjetividad es su esencia en el ingenio y en el provecho.

Hace ya algunos años, no muchos, mi hija Ángela, mi pequeña, mi chica, pronunció aquello que cantó un día Concha Velasco, obviemos géneros, "Papá, quiero ser artista", voy a estudiar Arte Dramático. De un golpe se desvanecieron clínicas veterinarias, cuadernos de campo con anotaciones sobre la vida animal, protectoras de animales, estudios en Trabajo Social o una carrera política en el Partido Animalista, exagerar entra dentro de la disciplina artística. 

La pregunta interna fue inmediata, cuándo protegió Apolo a esta niña y la visitaron, juntas o por separado, Melpómene y Talía? De dónde procedía ese gen de arte, para mí camuflado de compromiso y pragmatismo? Y repasando tomé conciencia del Arte alrededor de mí y, por ende, de ella.

Mi abuela, el arte de la alegría por vivir, de amenizar la jarana y la fiesta cuando se encontraba a gusto; mi abuelo, el arte de la vida, de las bulerías del pañuelo, del doble pito y cierre; mi madre, el arte del canturreo, de hacerse oír cuando nadie la oye, o eso cree, y embelesar con su copla; mi tío Enrique y el arte del Pub Garden, de Chichos y Chunguitos, de los Maravillas y hasta de Jesús de la Rosa; mi tío Rafael, de pinturas y bodegones, de retratos y óleo, de paleta y pincel... Es lo que tiene Triana, arte. Mi padre, el arte por el arte, de los intentos en los seises, de sus pinitos, en su atardecer en la vida, en La Cuadra y su pasión por escribir y la poesía, que en la Macarena también hay Arte, mucho. Mi hermano, el arte de Coro de Colegio y Chirigota, de tiralíneas y diseños arquitectónicos. Mi amigo Antonio, el arte de la ironía, mordaz y precisa; de su hijo Marco Antonio, el Arte, con mayúsculas, de esculturas y pinturas, el amigo de mi hija, a veces su musa inspiradora, que antes quiso ser director de cine, cuánto tuvo de "culpa" de todo esto "yo tu Pe, tú mi Pedro"... Yo no, el Arte no llamó a mi ser, de auriculares y tocadiscos, de libros e imágenes, receptor sensorial, solo heredé de mi padre el gusto por escribir, que no el arte. 

Y ahora mi hija, que quería ser actriz, un mundo en el que si ya Estar es difícil, Ser se aproxima mucho a una entelequia, donde la ruleta de la suerte de tapetes verde gira alrededor del titánico trabajo que hay detrás, pocas veces rozándose para poder escaparte por la tangente al rebufo de su gravedad, casi nunca secante, donde el boato de alfombras rojas está reservado para unos cuantos. Un mundo de aprovechados y vividores que hay que saber discernir, pero también un mundo de satisfacciones y recompensas que hay que saber equilibrar con la balanza de la perspectiva. Un mundo de noes y silencios, de porqués sin respuestas, pero donde los síes te hacen olvidar los sinsabores pasados y enfrentarte a los futuros. Un mundo ajeno a mí, dónde ayudar me es utópico e impotente más allá de algún lejano contacto en forma de representante (gracias África Gozalbes mi amiga de infancia y adolescencia) 

Ayer acudí al Teatro Central, representaba junto a sus compañeros de clase,  como obra fin de sus estudios en la Escuela Superior de Arte Dramático de Sevilla, una adaptación de la obra de Lorca "Yerma", de disertaciones sobre maternidad, relaciones amorosas y sexuales, hombres y mujeres de géneros entre el enfrentamiento egoísta y la necesidad natural de encontrarse, de plasmar pasiones y desengaños tamizados por el crisol de las experiencias personales, de nacimiento, vida y muerte, del simbolismo de las imágenes lorquianas de los elementos fundamentales aire, tierra, luz, agua y fuego, pero sobre todo atmósfera de Arte, con mayúsculas. La lágrima es fácil de felicidad y satisfacción y el infinito aplauso final, en pie la Sala repleta, y los vítores de reconocimiento creo que fue exponente claro de lo que allí se representó. Febo estuvo presente arropando con su manto este final a tus estudios, tendiendo su largo manto al inicio de tu vida profesional.

Ya no tendré que decir más, mi hija quiere ser actriz; mi hija es actriz y diré con orgullo que soy el padre del Arte.

Kant, Copérnico y una Performance para un giro reflexivo

                       Decía Kant, en su Crítica de la Razón Pura, que el verdadero conocimiento de las cosas lo obtenemos si un objeto depende del pensamiento para ser conocido, una metamorfosis esencial del pensamiento filosófico de la época, aludiendo a la revolución que supuso en el mundo científico el planteamiento de Copérnico de ser el espectador el que gira en lugar de las estrellas; lo que se ha venido en llamar Giro Copernicano, aplicado a cualquier revolución sustancial.

Y justo eso es lo que consiguen estas tres artistas, ya lo son aunque aún cursen cuarto de Arte Dramático, con el espectáculo que ofrecen en tres Performance individuales con el nexo en común de la violencia de género, hacer que el objeto de su obra influya en tu pensamiento para ser conocido, desde tres perspectivas diferentes pero igualmente impactantes. 

Siempre se ha dicho que la Estadística es la gran ciencia de la mentira (si tú te comes un pollo y yo te miro, para ella nos hemos comido medio pollo cada uno), sus números no muestran la realidad de lo que ocurre, bien es cierto que tampoco es su cometido, pero es lo que nos llega a través de los medios de comunicación, "ha sido encontrada muerta una nueva víctima de violencia machista, con esta son ya 34 en lo que llevamos de año" y de tanto escucharlo nos quedamos con... una más. 

Es Oumaima Oukili la que a través de su trabajo Olvidadas, nos hace tomar conciencia de que esas estadísticas obvian el dolor y el desgarro de la víctima, ante voz en off de ese tipo de noticias a lo largo de toda su interpretación, comienza despojándose de toda su ropa para, sentada en el suelo, ir embadurnando su cuerpo desnudo de una sangre sucedánea que ante los sentidos del espectador toma conciencia de auténtica, su parsimonia y tempo hacen que las machaconas noticias martilleen el alma y visualices una realidad que no se concreta y se difumina en la mera crónica enunciada, que pasa de ser extrínseca a ser íntima y sentirla como propia, ese flemático y medido baño de sangre ajeno pasa a ser un virulento y punzante baño de desgarro es tus entrañas. Su lento desplome final te hace tomar conciencia de que tu cuerpo está inerte, sin reacción inmediata alguna, como el suyo, silencio significativo ante una actuación magistral antes de la sonora ovación.

Que el Teatro tiene dos caras es de todos conocidos y que esas dos caras representan la Comedia y la Tragedia entiendo que también. En la mitología griega es Talía, joven risueña y animada, la musa inspiradora de la Comedia y su hermana Melpómene, solitaria y triste, la de la Tragedia. 

En Prostitución por Amor nos encontramos con la simbiosis de ambas musas en una genial interpretación de Raquel Jarana, basada en un interminable desnudo, por el número de prendas, totalmente surrealista intentando atraer la atención de un seducido ausente a los requiebros llenos de gags de una comicidad apabullante, donde la carcajada brota espontánea ajena a la transmutación trágica que se produce, una vez terminada la estéril muestra de sensualidad para conseguir la atención pretendida, al darse cuenta de la realidad de lo que ha ejecutado para conseguir el amor pretendido, el llanto toma posesión de la interpretación y la congoja del espectador, comenzando a embadurnarse de un líquido mugriento, representación del vacío y la suciedad que la invade por dentro al descubrirse,  mendigando de esa manera, un poco de amor. Si Valle-Inclán creó el esperpento como género literario, Raquel lo interpreta con la categoría de Arte, con mayúsculas.

La entropía, en informática, mide el grado de incertidumbre que un número determinado de mensajes provoque uno solo y, en física, el grado de desorden de un sistema y su inviable restauración una vez alcanzado el caos. Extrapolando al mundo de la psique, tu zona de confort se volatiza cuando una serie de mensajes se condensan en uno solo, provocando el caos, haciendo imposible restaurarla. 

Ángela Corrales, a través de su Tú  Decides, nos lleva a una entropía psíquica, invirtiendo al actor activo de su interpretación, es el espectador quién adentrándose en una sala oscura con una diminuta linterna alumbrando el suelo va descubriendo mensajes inquietantes que hace sentirte en la piel de lo que se va leyendo, "tengo miedo, no me cuelgues", "siento pasos detrás de mí y estoy sola"... la mente va desplazándose a una situación de miedo y angustia que son reales sin ser ciertos, al fondo un maniquí desnudo,  sentado y con las piernas abiertas, detrás el cuerpo tumbado e inerte de Ángela y el movimiento del asistente, ahora ejecutante, interactúa con su inmovilidad ante el caos producido en su ajena zona de confort, con un último mensaje espeluznante "Mamá si no llego a casa que sepas que te quiero mucho". Nunca un cuerpo inmóvil hizo caminar más deprisa una mente con la habilidad de desestabilizarla. 

Decir que Ángela Corrales es mi hija y tuve que hacer un gran esfuerzo mental para convencerme de que era solo una actuación y no la realidad de una tragedia, aunque lo he intentando entiendo que no he podido ser totalmente objetivo, pero el mensaje que estas tres grandes actrices nos han querido mandar es justo ese, no tenemos que ser objetivos ante este drama que nos han representado, sino profundamente subjetivos, visualizar su sufrimiento, sentir la suciedad de la inacción e interactuar en nuestro entorno ante la inmovilidad. 

Esta representación es un instrumento de concienciación mucho más efectivo que cualquier campaña del Ministerio de Igualdad y su difusión en medios de comunicación así como en jornadas escolares, algo imprescindible para hacer reflexionar sobre una lacra que, esperemos, consigamos entre todos erradicar más pronto que tarde. Si posees una sala de actuaciones o cualquier otro espacio dedicado a representaciones culturales no debes dejar pasar la oportunidad de llevarlo en tu agenda, altamente recomendable de promocionar y de asistir.

Fue en las Noches Syam, promovido por el Centro Syam de Cádiz, gracias por vuestra acogida y la labor que hacéis para el enriquecimiento de cuerpo y mente y el apoyo a la Cultura bien entendida. 

La vida es más luminosa cuando te enseñan caminos nuevos por dónde transitar, gracias a las tres por ese faro en el horizonte emocional. 

EL SILENCIO DE LOS CORDEROS

                 Omitamos, por discreción mal entendida o por afonía intelectual, la enmienda del relato fiel de los acontecimientos y transformémoslo en leyenda urbana, al capricho de los intereses del personaje, “personajillo” o “personajete”, “Very Important Person" de turno, so condena de salirnos del rebaño, por el simple motivo de ser vos quien sois.

                Si el ciudadano Juan Carlos de Borbón defrauda o simplemente gasta o recauda de dónde no debe, lo hace al amparo de los servicios prestados, ya de por sí remunerados, y porque la Constitución le da carta blanca de inmunidad. Y lo peor no es que esto ocurra, sino que encima lo tengamos que dar por bueno bajo la batuta inquisidora, a modo de perro pastor, que tilda de mal ciudadano, no a quién comete la fechoría, sino al que lo denuncia o, simplemente, lo anuncia, retornándolo al cercado de la piara.

                Si el Presidente del Gobierno, miente más que habla, colgándose medallas inmerecidas y actuando de forma contraria a como dijo que lo haría y por lo que fue elegido, no levantemos la voz, bajo amenaza de socavar las instituciones en un momento sensiblemente crítico de nuestra historia, como si nuestra historia hubiera tenido algún momento plácido, y que sea escrita en los anales como quisieron que fuera y no como de verdad es, balemos al unísono y que sea lo que ellos quieran.

                Si el Jefe de la Oposición falsifica sus estudios al amparo de instituciones más o menos reputadas con marchamo de refutación, encubramos la fechoría no vaya a ser que rebote contra otros próximos que ejecutaron la misma felonía y así la historia dará por bueno lo que en esencia es un fraude, enmudezcamos y que el tiempo entierre en un hato la realidad fósil.

                Programa que recoge lo que ahora se critica, transmutado en error de transcripción. Periodista auto exilado ante un suceso que se auto asila ante el mismo suceso, paradigma de la credibilidad, incautos inocentes nosotros que nos creemos lo de allá y acullá a la misma vez y callamos por no señalarnos como el cojo de la manada.

                Si esto ocurre en las instancias con notoriedad pública, qué no podemos encontrar a niveles más ínfimos y limitados como las redes sociales abundantes en trileros de la palabra y hasta de los sentimientos, prestidigitadores de la historia mundana, tildando de grosera impertinencia, la simple aclaración de unos hechos ciertos y demostrables, aún siendo incierta la información dada por la simple coyuntura de la notoriedad del errado, otorgando, por su filiación, patente de corso y derecho de pernada sin más mérito que “el porque yo lo digo”, pastoreemos en tropel.

                Cuándo los corderos dejen de chillar, es porque habrán sido sacrificados y, muertos todos, la leyenda generada como patraña se hace historia.

IRREFLEXIVAS REFLEXIONES DESDE EL OXÍMORON II

                2.- La triste alegría.

                 Desde siempre los rojos son los míos y ganaron los rojos, pero hoy tuve un raro despertar de un insomnio soñador, el hartazgo me invade, ¿por qué siempre los rojos tienen que recular cuando más a favor lo tienen?

                 Atacan por la derecha, para invadir por el centro dejando huérfana la izquierda en hermanado fratricidio buscando su apoyo sin condiciones, un epitafio vital, una historia sin registro ampliamente acreditada para hacer florecer el verde marchito. 

                 Y el verde se crece ante el rojo ajado, los casi jubilados buscando su pretérito futuro en verde, por la derecha, que adula sin posibilidad de júbilo un pasado futurible, ¿los rojos?, en la cueva, arropaditos del miedo y con el miedo de abrigo en un harakiri auxiliador, con la sola esperanza del grito de socorro porque vienen los verdes y salvarse por el sonoro gong de la campana muda. 

                 Esta vez susurró el atronador tantán de los tambores de guerra gracias a la salvadora acción del último combatiente rojo, el de la retaguardia, para lograr una pírrica victoria que sin tanta cautela se percibía provechosa, botín restituido. 

                Ganaron los míos, los rojos, dando aliento a los verdes, un sufrimiento innecesario del que despabilo con una triste alegría.

IRREFLEXIVAS REFLEXIONES DESDE EL OXÍMORON

                1.- El movimiento inerte.

                Parafraseando a Groucho Marx, “Paren España que yo me bajo”, harto de ver embestidas al trapo decolorado de los trapos de colores, divisas para aglutinar separaciones, Catalunya contra Cataluña, España contra Espanya, distrayéndonos de lo realmente importante educación, trabajo, sanidad, vivienda… ¡vida!

                Alienados por políticos que son el reggaeton de la política, somos la generación (generaciones) del mirón discreto, incapaces de movilizarnos ante honrados carteristas de puro en boca, yates de lujo y mansiones donde descansar su lomo plateado y expandir sus lecciones de cien años de honradez, íntegros usureros de bigote rasurado disertando de prevaricaciones desde su noble prevaricación de armas de invasión masiva y de pensiones de anticipos diferidos desde su pensión de precoz retiro, honorables mangantes de clan y cártel amparados en la amenaza de desenmascarar al recto bribón. Todos en su cobijo de oratoria muda y de dialéctica falacia dogmática. 

                Enajenados por la evolución decadente de esos políticos de cejuda perspicacia ante una crisis en crecimiento económico y bocachanclas de ajenas propiedades, de inteligencias justas para ser y estar, carajotes ilustrados. Los de ahora ni eso, ni son seres ni están estando, la especie se enriquece de desechos, prestidigitadores de sinceros engaños, distractores de realidad ficticia, doctos en incultura. 

                Súbditos, que no ciudadanos, capaces de ensalzar el discurso, escrito por narradores esclavos, de una regia adolescente que si hubiera sido escrito como trabajo de redacción de la asignatura de Lengua por algunos de nuestros adolescente de la misma edad hubiera supuesto un supino suspenso, fastidioso contento, justificación de más de cien mil euros anuales de presupuesto que si se destinasen a cinco de los más brillantes expedientes de nuestro país de su misma edad, veinte mil euros anuales, saldrían formados como los mejores profesionales en sus ramas, para beneficio de esta sociedad individualizada. 

                Abanderados callejeros de Una, Grande y Libre, exaltando el error de cálculo de un especialista de nuestro triunfal ejército de cuantiosas e inútiles partidas presupuestarias, de cuatrocientos años de derrotas, Perejil obviado, solo por portar el emblema nacional, cuando alguno de los que aplauden el día anterior fue despedido de su trabajo por un error de cálculo en situar una farola o en la carga de las mercancías, hábil incompetente. 

                Feminismo que lucha por la discriminación positiva, de tildar de machismo el machismo por no decir también machisma, de disfrazar de machismo la simple educación, pase ud. primero, donde el simple galanteo es acoso machista y de lucha contra la utilización sexista del cuerpo de la mujer con la utilización sexista del cuerpo de la mujer, igualdad antónima. 

                Animalistas desubicados en un mundo de carnívoros vegetativos donde el gallo es violador de gallinas y las vacas causantes del cambio climático, que ven al humano animal y al animal humano, omnívoros sociales sin contrato social. 

                La mentira de la única iglesia verdadera, recaudadora de limosnas para el pobre, alimentada por los presupuestos para televisiones, sueldos, mantenimientos de templos y universidades para ricos a través de los impuestos de todos, libre de los impuestos de todos, vanidad humilde. 

                Jubilados que lucharon por nuestro estado del bienestar y que siguen luchando por nuestro bienestar de jubilados, para que los políticos devuelvan lo robado, con recargos e intereses, para que la corona devuelva el enriquecimiento no justificado, con recargos e intereses, que el ejército tenga una financiación acorde con su formación y valía, que la iglesia autofinancie sus desmanes, devuelvan el patrimonio saqueado y paguen sus impuestos, con recargos e intereses, llenando así la saqueada hucha de pensiones, activos jubilados. 

               Somos la generación (generaciones) del movimiento inerte.

Digo, Diego y mentiras a rectificar

                Y llegó la segunda parte buscando el disputado voto, amplificando la escenificación y la mentira, sumando titiriteros para la cara dura. De perdidos al río y el río venía lleno de boñigas en forma de libros, panfletos, gráficos trucados y pergaminos enrollados.
 

                Casado mostró otra cara defendiéndose bien de Rivera y no tanto de Sánchez, el Presidente ocupa siguió con su cantinela de "mentira, mentira", ya sabía que su rival es el naranjito que llegaba más excitado que nunca, buscando papeles, tesinas y fotos nuevas en esa chistera sin fondo que parece tener, aunque esta vez fue contrarrestado por el tocho insufrible de Sánchez-Dragó y Santiago, el de "...y cierra España", el del Máster espectral se fajó bien en la dialéctica, no tanto en la pragmática, mostrando gráficos falsificados y de escalas abusivas... mentira, mentira.

 

               Sánchez salió esta vez de las trincheras, aunque sin mucha exposición, dejó claro que no pactará con Rivera ese fue su "Digo", como buen sociolisto del puño y la rosa, blandió gráficas enfrentadas y escritos manipulando su contenido y su continente... mentira, mentira.

               Rivera quiso dar un paso más allá que el día anterior y se trastabilló, llegar sobrexcitado es lo que tiene, de narices; no perdió lo ganado pero no ganó más, de trasquilar a cuasi trasquilado y, seguro, seguro que no pactará con la izquierda socialista, este fue su "Diego", deslió su pergamino enrollado de corrupción psoística y se enrocó en interrupciones con engañosos datos, los incansables pactos con independentistas de su esencia y las propuestas que quiere hacer suyas habiéndolas votado en contra, su momento cumbre: "Acaba usted de mentir (a Sánchez). Ahora me toca a mí!"... mentira, mentira.

               Iglesias ganó el debate, sin duda, con mesura y energía, dando lecciones de educación y de formación, ni salpicó ni fue salpicado de los excrementos arrojados por los otros tres de chaqueta y corbata, pero una victoria infructuosa, su discurso solo convence a sus incondicionales y, a su favor, que el voto útil no existe en las circunscripciones pequeñas para que la extrema derecha no consiga escaño y que nadie le pudo decir... mentira, mentira.

               Poco cambió la cosa este segundo debate, posiciones invariables y en el horizonte los Digo y Diego para formar gobierno de un socialista hirsuto más posible con ciegos que con morados.

               Y los embustes? Estamos en campaña, se muestran los programas... mentira, mentira.

Debate por los indecisos

                Debate a cuatro y gana el quinto… para dominio del PSOE, porque en el cuerpo a cuerpo el no presente sale victorioso sobre todo cuando su semillero de votos es vapuleado, ayer se trataba de no perder más que de ganar y Casado fue el único que perdió.

                El morlaco salió embistiendo al aire y recibió castigo por izquierda, por derecha, por el centro y por detrás y cuando quiso darse cuenta sólo le salió un “illo ompare, que yo soy tu colega” a un desatado Rivera que vio por donde atacar, ya era tarde, estaba muerto desangrando indecisos por la derecha hacia el ausente VOX que rapiña la sangre y hacia su izquierda donde los recibe gustoso el avispado Ciudadanos. El PP se quedó seco de indecisos.

               Rivera fue el más furibundo y consiguió su objetivo a medias, raspó por la derecha pero patinó por la izquierda ante un impertérrito Sánchez al que no dañaba en exceso su impacto visual y mucho menos conmovió a esos indecisos del centro y de la izquierda, sabe que donde gana es en su origen, la lucha contra los nacionalismo, pero solo arrastra por la derecha, más aún, con ese uso de la bandera española en una cartilla de la seguridad social que más parecía un carné de rancio españolito que no seduce al centro-izquierda, lo vio y se centro en la diestra. Si el objetivo, que así lo creo, era ganar indecisos, ciertamente ganó el debate.

               Sánchez no necesito mucho para no salir mal parado, es más, ganó sin ganar votos como explicaré a la conclusión. Para un experto en el cuerpo a cuerpo, sobre todo con sus propios, quedarse en la trinchera era lo más factible, cierto que en el fuego cruzado puede rozarte, pero la herida es superficial y no incide en mantener lo ya ganado, la derecha seguirá pensando lo mismo de él, ahí no están sus votos, sus votantes y adeptos seguirán pensando lo mismo de él, ahí no hay pérdida, pero no consiguió atraer indecisos por la izquierda; algo de victimismo que tanto nos gusta últimamente a los españoles y a guardar la ropa para mejor ocasión, el sota, caballo y rey del superviviente.

               ¿Y Pablo Iglesias? Pues a lo suyo, Podemos ha moderado su discurso y afianza a sus seguidores, ayer intento luchar, pero los demás lo ignoraban, poco desgaste infligió y algo consiguió en la izquierda indecisa, la Constitución por bandera, en los artículos que le interesaban, que igual se vuelve un búmeran por los que quiere reformar. Si no arroja más voluptuosidad en su discurso, sus números serán inamovibles e insuficientes.

               Así que, a mi entender, el panorama que queda después de este Debate Parte I es una pérdida de votos del PP hacia Vox y hacia Ciudadanos por los indecisos de derechas, más los de Naranja, que se traducirá en una merma de diputados para el PP, pero no se traducirá en un aumento en la misma proporción de diputados para los otros dos de la derecha; inamovibles los votos previstos para el PSOE pero sí aumentaría su previsión de diputados por el fraccionamiento de los tres Conservadores y por la nefasta Ley electoral española; y aún queda un pozo de indecisos en la izquierda que miran más a Podemos pero que tendrá que incidir más en el ataque de su discurso, con su número de diputados muy ligeramente al alza, ya que el PSOE no hace nada por convencerlos, más que el miedo a la ultraderecha.

               O mucho cambia la cosa en el Debate Parte II o las cartas están echadas para un gobierno del PSOE con Ciudadanos, que después de los arrastres de ayer de posibles diputados daría para la mayoría absoluta, y aunque Rivera siguió insistiendo en el cordón sanitario con los socialistas los poderes fácticos que realmente dominan el cotarro verían con muy buenos ojos y presionarían fuertemente.

               Nos tocará seguir esperando la devolución del rescate de la Banca y soportar que el único problema que tiene España es el Nacionalismo, ya lo decía Forges “País”.