Como la Vida Misma

Qué pena, Fraga ha muerto

2012-01-16T08:55:00.001+01:00

Hoy muchos se alegrarán de la muerte de Fraga, llamarlo Sr. D. me causa sarpullidos, ¡por fin!, ¡ya está!, uno menos, aparte de algún que otro exabrupto e improperio, pero yo no, estoy triste y decepcionado, no es que no me alegre que un personaje como éste nos haya dejado, lo que me apena es que nos deje con todos los honores que la Democracia le brindará.

Esa Democracia en la que nunca creyó, sino que la utilizó para seguir medrando por esas calles que eran suyas y cubrirse con el velo de demócrata dirigente evitando acabar con sus huesos en la cárcel, en la que en el mejor de los casos acabaron muchos en su época de Vicepresidente y Ministro de Gobernación, otros no tuvieron esa suerte.

Y esto es lo que me aflige, que al amparo del sistema democrático formase un Partido que defendía lo que tanto combatió desde el gobierno franquista, incluso Padre de la Constitución democrática (P.P. padre putativo diría yo), ver para creer, y así evadir, como tantos otros, un juicio con garantías, las mismas que él negó, que de sobra tenía merecido.

Pero no, no fuimos capaces y algunos hoy bailarán figuradamente sobre su tumba, cuando bailamos durante más de cinco décadas al son que nos tocaba y aún hoy, son sus hijos políticos los que nos marcan el paso.

No, no me alegro, lo que siento es una profunda y amarga pena.

Fotografía: Archivos Agencia EFE.

La justicia de los lazos negros

2012-01-14T14:53:00.006+01:00

Sé que este escrito va contracorriente de una opinión pública que ya emitió su veredicto antes de celebrarse el juicio del caso de Marta del Castillo, el mismo que yo emití hasta ayer mismo. Vaya por delante que posiblemente si yo fuese el padre de la desdichada muchacha, los cinco imputados no habrían llegado vivos a escuchar la sentencia del caso, o yo habría perdido toda cordura y viviría en un mundo ajeno a la realidad.

Yo he calificado de cinismo e inadmisible éticamente la postura de los distintos acusados en este procedimiento, como la mayoría de nosotros, ciudadanos ejemplares y honrados, sin tener un atisbo de duda en la culpabilidad de todos ellos, sin reparar en la presunción de inocencia de cada uno, porque el caso estaba tan claro que no era posible, pero no así un juez, afortunadamente, juez al que ayer mismo al conocer el resultado de su sentencia no pude más que maldecir y despotricar de la justicia de este país.

Ayer mismo estuve tentado de colocarme como avatar ese lazo negro en contra de la sentencia del caso Marta del Castillo, que tanto está proliferando en las distintas redes sociales, entre amigos y conocidos.

Como he dicho hasta ayer mismo, pero me pregunté si era sincero conmigo mismo, ¡no había leído la sentencia!, cómo iba a defender una idea si no conocía en que se sustentaba tanta indignación, sólo en un juicio paralelo y a priori, sin ningún razonamiento sobre lo que había ocurrido, solamente el resultado.

Esta mañana he leído la sentencia, los 141 folios de la misma y quizás ese lazo negro deba de desaparecer como símbolo de repulsa hacia ella, una sentencia fundamentada, razonada y accesible a todos los que la quieran conocer para tener un criterio propio de lo ocurrido y no dejarse mediatizar por dimes y diretes de personas y personajes más o menos interesados y más o menos informados.

Hablo de la información de primera mano, eso que todos nosotros deberíamos tener a la hora de emitir un juicio, porque en esa sentencia se detalla claramente el por qué de cada uno de los fallos emitidos, bien condenatorio, bien exculpatorio. Y una vez leída, el juez no ha hecho otra cosa que administrar justicia con la ley en la mano, en la condena el máximo posible y en las absoluciones no cabía otra cosa, no sólo que no se ha podido demostrar culpabilidad alguna, sino que todas las pruebas aportadas daban como resultado la absoluta inocencia de los inculpados, por mucho que nuestra prematura convicción nos dijera lo contrario.

Tal vez esos lazos negros habría que apuntarlos en otra dirección hacia el interior de nosotros y pensar en ello cada vez que emitamos un juicio y apuntar a posibles inocentes en los que dejaremos una mancha difícilmente eliminable.

Sólo me cabe dar la enhorabuena a ese juez que no ha hecho otra cosa que administrar justicia y lo que sí me preocupa de forma alarmante es que los ya inocentes, con un jurado popular serían ya culpables sin ninguna razón jurídica para ello, más que la de habernos saltado a la torera el principio de presunción de inocencia y haber juzgado y sentenciado antes de la celebración del juicio.

Por último pedir a los que quieran hacer algún comentario al respecto que antes se lean de cabo a rabo la sentencia y con un juicio propio emitan la opinión que estimen oportuna, lo contrario sería faltarse el respeto a sí mismos.

En este enlace tenéis la sentencia completa

Sentencia del caso Marta del Castillo

Fotografía: Diario de Sevilla.

Feliz Navidad y un venturoso 2012

2011-12-23T19:44:00.003+01:00

Hoy he mirado las dislocadas luces del Árbol, me he recreado en el Belén y en ese nuevo inquilino de estas fiestas que mi niña pequeña ha querido que este año nos acompañe y que con mimo decoró ayer, totalmente inconsciente de mi accidental origen catalán, un tronco con cara de muñeco, el Caga Tió. Me da buena espina esta inocente coincidencia.

Y he vuelto a tomar conciencia de que un año más existirán huecos en la mesa que ya nunca se podrán rellenar y la mesa estará repleta, sin ausencias, porque cualquier lugar de nuestra alma evocará una imagen alegre de lo vivido juntos.

Hoy he pensado en ti, y en ti, y en ti... y en ti, el Caga Tió me ha dado buenas vibraciones y quería compartirlo contigo, con vosotros.

Eres mi madre

2011-05-01T09:50:00.002+02:00

Hace ya muchos años escribí estas sevillanas para mi madre, feliz día a todas las que lo son.

Mi vida te la debo
también tus besos,
por eso te dedico
mi amor sincero,
para que sepas madre
cuanto te quiero.
Que tú eres mi camino
y mi sendero,
que tú eres el calmante
de mis tormentos.
Eres mi madre
la que me ha dado la vida
de entre tu carne.

Las canas ya se asoman
entre tu pelo,
el blanco que te roba
tu pelo negro;
los sueños de la vida
ya son recuerdos,
sólo queda la rosa
y aquellos besos,
y aquél que te quería
con sus desvelos.
Eres mi madre
la que me ha dado bebida
de entre tu sangre.

Tu cara no se arruga
sigues tan joven,
tus ojos que me alumbran
aún son de flores,
sólo tus manos hablan
de tus dolores,
tan sólo son las brumas
de tus amores,
tan sólo son la carga
de tus pasiones.
Eres mi madre
la que me ha dado consuelo
de todos mis males.

Recuerdo aquellos cuentos
que me contabas
y aquellas manos tuyas
que me acunaban,
tus brazos me cogían
si me asustaba,
tus manos como plumas
me acariciaban,
tus besos en mis mejillas
me sosegaban.
Eres mi madre
la que me ha dado consejos
porque los sabes.

La única posesión cierta

2011-04-01T14:31:00.003+02:00

El frío se incrustaba en cada poro de su piel, introduciéndose a través de la rotura de sus zapatos roídos serpenteando a lo largo de su famélico cuerpo, cubierto de andrajos y cartones. Su mente, ya adormecida por el aterimiento, aún viajaba por el recuerdo.

Los rostros burlones de su ex-mujer y sus hijos, parecieron congelarse en sus neuronas cada vez más desconectadas, recordó las amenazas de su esposa cuando perdió cuanto poseía, por la estafa de su socio manipulador, volvió a resentirse de los golpes propinados por la mujer a los que no pudo responder, la ley le hubiera machacado y su educación no se lo permitía; pudo salvar su casa, pero en el divorcio le fue adjudicada a Silvia, que se quedó con la custodia de los menores, los mismos que le reprochaban una y otra vez que ya no podían ir al colegio privado ni vestir ropas de marcas; la realidad de lo que significó para ellos tantos años de sacrificios personales le insistía en su nimiedad como ser social. La sentencia fue aún más demoledora, tendría que pasar una pensión compensatoria y las correspondientes pensiones alimenticias, detrayéndolas de un vergonzante subsidio por desempleo que percibiría durante dos años, lo que hacía imposible iniciar una nueva vida.

El delirio fue la única huída de un mañana sin esperanzas y la mendicidad la única forma de vida que pudo llevar con dignidad, lejos de las causas de su desdicha; cada mañana se aseaba en la fuente más cercana a lo que había sido su lecho durante la noche, recogía sus cartones y buscaba aposento en cualquier calle que fuera transitada, agachaba la cabeza y esperaba con resignación el cliquear de las monedas cayendo en su caja de cartón, horas tras horas, un año y al siguiente, con lluvia, frío, sol sofocante o bruma espesa, que era lo único que diferenciaba un día de otro.

El día anterior, a lo lejos, escuchó una risa que le pareció reconocer, una pareja se acercaba entre arrumacos y carantoñas, ella envuelta en un abrigo de visón reluciente y él con traje impecable. En su demencia, reconoció a Silvia y a César, su socio timador, quien, conforme se acercaban, sacó unas monedas de su bolsillo y con desdén las lanzó sobre el improvisado monedero y continuaron su camino sin reparar en el depositario de su limosna.

La lucidez se acomodó en su razón, recogió las monedas y el recuento fue suficiente para lo que iba a hacer. Entró en el portal de enfrente y subió a la primera planta, donde había una Notaría. Al entrar las miradas fulminaron su presencia, pero, tras las explicaciones oportunas y la atención del Oficial, le hicieron pasar a la sala de firmas donde el Notario leyó el escueto testamento que se disponía a firmar, decidiendo sobre lo único que, aún, nadie le había podido arrebatar.

"A partir de mañana podrá la Ciencia tomar posesión de mi cuerpo."

"La lección de anatomía del Dr. Nicolaes Tulp". Rembrandt

La virtud del voto en blanco

2011-03-05T10:18:00.002+01:00

Un día de elecciones ir a mi colegio electoral a votar, más que un derecho es una obligación, por convencimiento moral y por respeto a todos los que despreciaron su propia vida para que la nuestra fuera mejor, o al menos tuviéramos en nuestras manos que así lo fuera. Su lucha no merece quedar tan sólo plasmada en los libros de historias o en fotografías más o menos ajadas, sino que ha de manifestarse en cada sobre que cae en la urna; el contenido del sobre no importa ese día, importará el siguiente y durante cuatro años, pero no ese, un sobre que se deposita lleva impresa todas y cada una de las intrahistorias que lo hicieron posible y la mano que lo suelta es una mano tendida llena de agradecimiento obligado.

No entiendo la abstención voluntaria más que como un desconocimiento profundo de nuestra historia o, lo que es quizás peor, un olvido consciente de nuestro pasado y lo que significó. El desencanto con la clase política es evidente, todo entre ellos se basa en un "pues tú más, déjame paso que ahora me toca a mí trincar", pero no nos debe cegar en la posibilidad de modificar la sensación de hastío; no es el sistema el que falla, son los partidos políticos, las personas que los dirigen y las leyes que ellos mismos aprueban en su favor los que vician el sistema. Para ellos la abstención no es más que "un somos menos a repartir", no computa, no resta, la legitimidad está asegurada.

Si esa abstención, en vez de pasar el día de playa, montaña o sábanas perezosas, acudiese en masa a votar y su voto fuera en blanco, ¿qué ocurriría? Sencillo, la legitimidad de las fuerzas políticas se vería en entredicho, no a nivel nacional, la vergüenza no es uno de los deportes españoles, pero sí ante los organismos internacionales, que en la práctica son a los que nos debemos.

El voto en blanco no computa a la hora de asignar escaños, pero sí incrementa el porcentaje mínimo de votos necesarios para asignarlos y si perjudica a los partidos minoritarios, es por la nefasta Ley D´Hont, implantada en España para favorecer a los partidos nacionalistas, y no por el voto en sí. Imaginaros una situación utópica en la que ningún partido político alcanzara ese umbral mínimo para asignar escaños por la cantidad de votos en blanco, ningún escaño se asignaría y el sistema de partidos tal como lo conocemos habría llegado a su fin y con ellos toda la clase corrupta que los sustentan, así que el voto en blanco sí tiene incidencia en unas votaciones democráticas y en nuestras manos está.

Dejando la utopía a un lado, toquemos algo más el suelo. Un porcentaje elevado de votos en blanco haría que el porcentaje en el que se apoya la legitimidad de un gobierno bajase a niveles en los que su credibilidad internacional se resintiera, lo que conllevaría de inestabilidad económica y social sería suficiente para que ese gobierno fuera efímero y se viera obligado a convocar elecciones, con el desgaste de sus clases dirigentes. Elecciones en las que nuevamente se produciría el mismo efecto y así sucesivamente, hasta depurar por inercia a toda la clase dirigente del país y las leyes que los perpetúan. Habría que cambiar la Ley de partidos, posiblemente se iría a unas elecciones de listas abiertas y el sistema de asignación de escaños se modificaría a uno más justo con las intenciones de los votantes.

El voto en blanco sí tiene incidencia política, sólo ha de tener el suficiente porcentaje para hacerse notar, no es un voto inútil, sino minoritario y como tal, perjudicado como cualquier otra minoría, hagamos que su minoría se vuelva suficiente y así consigamos que la clase usurpadora de la voluntad popular desaparezca por indecente.

Si te vas a abstener o vas a votar los menos malo, piensa en esto, vota y vota en blanco.

Fue un 4 de diciembre

2011-02-28T11:25:00.001+01:00

Callos negros de empuñar una bandera, Arbonaida al viento, casacas verdes frente a verde esperanza, blanco pálido del miedo frente a la paz blanca, al fondo un pueblo gritando vida en la tierra muerta, al frente una clase que de tanto pensar soluciones actuaron de espaldas a la realidad, las mismas espaldas que el pueblo seguía a distancia, escenificación cruel de una realidad patética.

Callaron al pueblo con migajas, Plan de Empleo Rural, prisioneros del pan para hoy, aunque mucho pan, con la venganza del hambre para mañana, mucha hambre, sus manos, límpidas entonces, manchadas ahora, aunque no de las durezas del trabajo, sino del engaño y la mezquindad.

Callaron al pueblo borrando su historia, aquel 4 de diciembre no pasó, Andalucía suspira en el 28 de febrero por obra y gracia de desgraciados vividores, sangre baldía la del héroe Caparrós, maldita la hora que intentaste darle un símbolo a la idea política, que flaca la memoria del que medra.

Arengan al pueblo en una fiesta que es suya, aunque no nuestra, y el pueblo sigue gritando, aunque con oles y palmas, que flaca es la memoria que secuestran.

Feliz Navidad

2010-12-23T21:33:00.003+01:00

Un día cualquiera te recuerdo, porque te añoro, porque necesito tu abrazo, porque anhelo tu aliento o simplemente porque sí... porque no estás.

Un día cualquiera me divierto contigo, te abrazo, nos reímos o lloramos, bebemos, comemos, en cualquier calle, en mi casa o en la tuya, en la Bombonera, en algún concierto o simplemente porque sí... porque ahí estás.

Todo eso un día cualquiera, con uno, con otro, con varios, con mis amigos, con mi familia, con los que están o con los que no están... un día cualquiera.

Pero en estas fiestas es el único momento en el que todos estáis presentes, un deseo, un recuerdo, una llamada o simplemente un texto.

Felices Fiestas para todos y un venturoso 2011, en el que todos seguiréis estando ahí... los que sois y los que no sois.

Labordeta, un adiós a la nobleza baturra

2010-09-20T19:01:00.009+02:00

Dicen que uno no es de donde nace, sino de donde pace y yo, aunque obligado, pací un año en las tierras aragonesas, en la antigua comarca de Serrablo, más concretamente en Sabiñánigo y de ahí por todo el Pirineo aragonés. Allí conocí gente, baturros de nacimiento, cuya bandera por la vida era la nobleza, nobleza baturra dicen que le llaman.

Foto de Miguel Gener - elpais.com

Uno de esos nobles baturros, José Antonio Labordeta, se nos fue, lo conocí como la mayoría de nosotros, por sus canciones de libertad, del pueblo, pero sobre todo de su pueblo, canciones como "Canto a la libertad" o "Me dicen que no quieres" deberían ser de escucha obligada en representación de amor por una tierra, la de todos y no la de unos cuantos privilegiados que explotan sus riquezas, trovador de reivindicaciones más que de nostalgias; también por su actividad política enfocada a la defensa de su tierra, con vehemencia, como se defienden las cosas que se quieren desde el sentimiento, un político como debería de ser un político, sin pretensiones personales y al servicio de los que le votaron, siendo el diputado con menos votos de España, como le gustaba decir, sin duda fue de los más oídos a la hora de exigir los intereses de los que depositaron en él esperanza a gritos, sólo conocí otro político que estuviera a su misma altura, Fernando Sagaseta y su canarismo socialista.

Canto a la Libertad - José Antonio Labordeta

Su mochila al hombro nos enseñó, más que paisajes, gentes, una ventana abierta a la vida que no vemos, ni siquiera cuando pisamos los mismos caminos, las prisas y el tiempo no encontraban bolsillos en ese zurrón de vivencias de las españas.

Ahí está su obra, del poema a la prosa, del canto a la oratoria, más que refinada directa, la de uno de los grandes pensadores sociales que he tenido la suerte de admirar, de los elegidos en la elocuencia.

Tan grande que fue capaz de mandar ¡a la mierda! a una partida de incultos diputados que intentaron menospreciar esa mochila y toda la sabiduría que llevaba dentro, quedando retratados y enmerdados.

Tan grande de pedir que en su epitafio figurase eso mismo: ¡A la mierda!

Solamente tres palabras

2010-05-28T07:16:00.002+02:00

Allí estaba hojeando nuevamente la sección de clasificados y su mente volvía al sufrimiento del día que se encontró sola en su lecho, nunca se detenía en ninguno, miraba y recordaba, sabía lo que buscaba pero el intento era una y otra vez infructuoso. La huella de su compañero fugado, ahora odiada presencia, aún sacudía cada milímetro de su piel y era un lastre demasiado intenso.

Saboreaba el café que humedecía sus labios, sobresaltada soltó la taza y centró su atención en uno de aquellos anuncios con sólo tres palabras que estremecieron sus entrañas, el fantasma del pasado se fugó al limbo y supo al momento que tenía que llamar.

Al levantarse se observó en el espejo y cerró sus ojos, sintió como una mano le acariciaba la nuca, marcando los dedos acordes que la excitaron, se dejó llevar ante la insistente lisonja de la otra mano, que marcaba con arpegios las perfectas curvas de su cuerpo, de los hombros a la cintura hasta bajar a sus caderas, sentía las manos cuidadas y con vaporosa destreza, una ascendía y se dejaba resbalar, la otra danzaba enredando sus dedos entre rizos yacentes.

No supo cuánto tiempo había transcurrido con su imaginario amante, de lo que sí estuvo segura es de la felicidad, tanto tiempo alejada, que la había envuelto. Sin resuello cogió el teléfono y antes de marcar, volvió a leer aquel anuncio que le había devuelto la esperanza, solamente tres palabras... "Toco la guitarra".

Presentado al Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

Salud y Felicidad

2009-12-24T11:49:00.003+01:00

Dicen que la Navidad es hipócrita y digo que no, la Navidad es unión, que no hay que esperar a que llegue, cierto, pero ¿por qué renegar del recuerdo al menos una vez al año?, aunque sea en Navidad. Hoy todos estaréis conmigo, los que os quiero, y yo estaré con todos, los que me queréis; es bueno saberlo y decirlo, aunque sea en Navidad.

Miro al espejo y retrocedo en mi memoria, olores, sabores, luces, portales, ilusiones, deseos, besos... ¿ha cambiado algo?

Salud y Felicidad para todos.

Pero… ¿quién te has creído que eres?

2009-06-20T11:14:00.007+02:00

Tú, de acciones cobardes y vida rastrera, crees tener el poder de decidir quién vive y quién no; arrogándote el rol de salvador de ideas sin ideas te conviertes en esclavo del rostro oculto, de la vida oculta, sin ser capaz de razonar el más mínimo pensamiento, porque no posees raciocinio.

Tú, de mente lapa, crees tener la razón aunque eres incapaz de hacerte escuchar, gritas a ritmo de estallidos, la forma en que el mediocre se siente poderoso ante los que debaten con dialéctica, y si te diera por debatir, ya renegarás de lo que ahora empuñas de garganta para fuera, como muchos de los que te aplauden, porque dar la cara no entra dentro de la sinrazón.

Tú, de orgulloso “hijoputismo”, estarás gozoso de tus asesinatos por la espalda y tus servicios prestados a la causa sin causa, sentirás palmaditas en la espalda de los que, como tú, son incapaces de ir de frente y retozarás en el fango ejecutor preso de vuestros ideales sin ideas, ya que nunca la lucha por una voluntad estuvo tan cerca de la opresión dirigida, te crees libre, pero no eres más que un siervo de los palmeros.

Tú, de canguelo supino, sentirás el frío de la cadena en tus muñecas y cuando saquen a la luz tu faz inmunda, echaré de menos una mirada hacia la zona donde se juntan los perniles de tus pantalones para constatar que además de alimaña eres cobarde, viendo la humedad que te chorrea porque se te acaba tu buena vida de sicario.

Tú, escondido donde estés, ya no estarás seguro a cada paso que des, tu vida será un continuo mirar y remirar, de acojono receloso y en eco esquizofrénico escucharás de por vida… ¡¡¿Quién te has creído que eres?!!

Desde dentro y desde fuera oirás la respuesta: escoria…, escoria…, escoria…

Fotografía: Alfredo Aldai / EFE

El día de los Hijos del Agobio

2009-04-28T12:13:00.006+02:00

Un Quijote a pecho abierto, “canariando” ilusiones, una Luz que nos alumbra, por supuesto de Triana, una Miss en “Satinwhite” y su Ylla cumpleañera, un Gato que maúlla y no araña y un Nervión que no es río, sino mar de amistad. Así van apareciendo en Sevilla los “Hijos del agobio” y Sevilla se estremece y nos enseña su corona, fuente y plaza, para España y hasta América, con los lotos, génesis estancada, en su glorieta progresiva.

Los jardines nos sombrean hasta el callejón del agua, entre Rossini y Lole y Manuel, puerta de Santa Cruz, callejuelas serpenteantes y la vida apresurada de emociones, ¡¡esta es, esta es!!, inquietos los espíritus cargando entusiasmos y a cuenta gotas las imágenes, una curva un impacto, después de cada arco, postales. Un descanso para afianzar la Alianza, cerámicas sevillanas que ya no están, otras aparecen y en un giro Doña Elvira y su pila surtidora de agua, ahora más salobre, que la lágrima es fácil y brota, borbotones de espera… sueño cumplido. Un vino bien fresquito, de Sanlúcar, que aún queda trecho, entrada en Santa Marta y a su salida el alminar de Sevilla galantea su hechura ante tanto retratista, un paseo y el Paseo, la Maestranza ondea banderas, tarde de corrida y cruzando el Puente, de Triana a Sevilla y de vuelta no hay otro, el Altozano nos abraza y aposenta a la verita del río ¿qué comemos?... “pescaítos”.

Los “Hijos del agobio” vamos creciendo en el arrabal y, como su nombre, estampa Viva, compañero del camino hecho, también van creciendo los Rodway, éste de la bahía, y nos refresca una brisilla del Sur desde más allá de despeñaperros con su compañera boquerona, ¿qué fumamos?... ¡¡trompetas tío!!. Castilla de Esperanza y en el muro de Santa Ana, la “pará” de elixires y licores.

Y estos hermanos del mismo padre, no paran de crecer y a la sombra de la tarde, la del Ciprés, también de la bahía, el cuerpo ya marchito rejuvenece ante los Trovadores que nos regalan el fin último de nuestra hermandad, no el concierto que fue el medio, sino la música, nuestra música, interpretada desde distintas perspectivas, crisoles de raíces andaluzas, de flamenco y rock, hervores de emociones, Delola, Mendigo, Taifa, Arábiga, Sin Rencor y Calle Silvio, ¿con quién me quedo?... no puedo, como voy a elegir un regalo entre tantos; bueno sí, me quedo con vosotros, que además sois músicos (quién pudiera), con las personas con rostros y vivencias, con los abrazos y encuentros, con todos y cada uno de vosotros que lo hicisteis posible.

Un descanso efímero, un teléfono que suena y una última invitación de escapada por Sevilla, del Rock a la calle Feria y en la Alameda, asentando el poso de recuerdos, de despedidas y hasta luego, ¡vaya Peña!

Y en cada uno de los recovecos sevillanos se fueron quedando pensamientos para los que no pudisteis estar, también gracias a vosotros todo esto fue posible y al menos una parte la viviréis entre impresiones digitales y grabaciones y algún que otro relato.

Por último, dar las gracias a todos aquellos que de una forma u otra también han hecho posible esta vivencia, especialmente a mi mujer, Ángela, por todo lo que me ha aguantado y me aguantará, mis hijas Bea y Ángela, por mi tiempo robado, a Sara, que lujo Sammy, por ese pedazo de cartel, a la Sala Q, a mis cuñados Fermín y Beatriz, por el reportaje fotográfico que pronto veremos, a Charly y su equipo por el currelo en la grabación del video que saldrá a la luz y, por supuesto, a todos y cada uno de los que asistieron al fin de fiesta, algunos ya “Hijos del agobio” para siempre, ¿verdad Capi?.

Y un perdón, por todo aquello que pudo salir mejor y no fue posible.

P.D. Fotografía de M@ngeles M.R. "Miss DarkBlack" para ver todo su reportaje fotográfico pincha el siguiente enlace http://retratrosdeunavida.blogspot.com/

Tres días en el cielo con Silvio

2009-04-10T13:13:00.002+02:00

Vaqueros cimbreando junto a las caderas y entre sus dedos, en la diestra y en la siniestra, la sombra de la guadaña bailando a ritmo de Rock ´n Roll de tambores y cornetas, como las bambalinas en un palio se tambalea el vaso, como la llama de un cirio nazareno el cigarro que se consume y el cante, entre latín ibérico e itálico, al compás, con desgarro etílico… pero al compás.

Sus baquetas ancestrales definieron el swing y con su voz lo redefinió al estilo Sevilla, marcha rockera vestida de Purísima y desde su atalaya aguileña trasluce su personal quinario de oro y vos para delicia exterior y suplicio interior, nacido para el arte y con arte por la vida, oda existencial del presente, el pasado ya no es y el futuro aún no es.

Sin embargo, se fue y su pasado aquí persiste, más actual si cabe, se mece un palio y baila Silvio, suenan bandas de Pasión y canta Silvio, acordes rockeros de guitarra y desbarra Silvio, dualidad sevillana de Nervión a Heliópolis, escudo e himno, y la unidad es Silvio.

De su pasado a nuestro presente nos brindan tres días de vida con Silvio en el cielo… de Sevilla.

Será un homenaje en FNAC Sevilla el 14, 15 y 16 de Abril.

Eluana Englaro, suicidio imposible o eutanasia vil

2009-02-08T21:00:00.009+01:00

Vaya por delante mi contundente apuesta, de convicción moral y sin ningún tipo de valoración religiosa o política, por el derecho a la vida del ser humano, a cualquier clase de vida, y mi repulsa más enérgica a que una persona (desde ahora y en esta reflexión el termino persona lo entiendo como persona individual, conjunto de éllas o instituciones reglamentarias, entelequias convencionales del raciocinio) amparándose en leyes, promulgadas al arbitrio de quien ostente el poder en determinado momento y por tanto artificiales, por capricho emocional o por enajenación mental, transitoria o definitiva, pueda disponer de la vida de otro. Si no somos moralmente autosuficientes para disponer de nuestra propia vida, ¿cómo vamos a serlo para disponer de la vida del semejante?

Por otra parte, el derecho a morir dignamente también está grabado profundamente en mis convicciones, hablo de morir, una situación en que la muerte es segura, invariable, y que la acción humana no hace desaparecer una vida por procesos diferentes al propio desenlace final, sino que lo acelera para evitar sufrimientos innecesarios.

Viene esto a colación por la polémica suscitada en Italia con Eluana Englaro y, sin centrarme en su caso concreto, por desconocimiento de primera mano y una información sesgada e interesada por cada una de las partes, sí quiero expresar mi opinión por la eutanasia y extrapolarla a su debate.

Yo (cuando digo yo me refiero a un convencimiento personal sin dogma ni sentencia) distingo dos tipos de enfrentar la eutanasia. La primera desde una decisión consciente y meditada a no querer seguir viviendo de la forma que el destino nos ha reservado y que su sustantivo pasaría a ser de suicidio imposible, ya que necesitaríamos la complicidad de otra persona, con sus imperfecciones morales infectadas por la sociedad, como todos nosotros, que es la que determina, aunque sea inducida, si un ser humano merece o no seguir viviendo; ante esto, por congruencia con mi primera exposición, desde ya me rebelo a que se legalice.

La segunda, apostillada por mí como eutanasia inconsciente, es en la que me extenderé algo más, vayamos por partes. Estamos ante el caso de una vida que no puede interrelacionarse con el mundo exterior, lo que vulgarmente conocemos como estado vegetativo, y por lo tanto no podemos saber cuales son sus pensamientos, si los tiene, ni siquiera un testamento vital sería suficiente para saber lo que piensa y desea pues estaría realizado en una situación de desconocimiento, nadie ha hecho un testamento vital desde un estado vegetativo, y aún admitiéndolo como válido y racional, estaríamos ante un caso de suicidio imposible, postergado en el tiempo a una situación posible. Ningún médico o institución médica, esos que fundamentan sus conocimientos en estudios sobre muertos y los aplican a los vivos aprendiendo de sus propios errores, puede aseverar sin ningún género de dudas que una persona en estado vegetativo no tiene entendimiento, sí sabemos que no puede expresarlos, pero el exterior ¿no le afecta emocionalmente? Aún siendo así, un médico está destinado por la sociedad a hacer todo lo que esté en sus manos parar salvar vidas, una vez realizado todo lo posible, su función se ve relegada al de mero sanitario, pero en ningún caso puede actuar, por acción u omisión, para que esa vida deje de ser tal y mucho menos la de decidir si deja de suministrar alimentos a una persona en tal situación, ya que esta persona no moriría de su propia enfermedad, sino por inanición, dos consideraciones: si se alimenta ¿seguiría viviendo?, rotundamente sí; si se medica ¿seguiría viviendo?, esta respuesta si depende de los galenos. Existe otro interrogante, si bien es cierto que el porcentaje es ínfimo, ¿algún seguidor de Hipócrates puede confirmar con seguridad plena y científica que un coma en estado vegetativo es irreversible?, casos contrarios se han dado en la historia de la medicina, y el que lo certifique, ¿puede asegurar que un caso en concreto lo es? En el caso de Eluana, ¿ha habido algún médico que lo haya certificado?, no hablo de probabilidades, sino de formulaciones ciertas y demostrables.

Por otro lado está la cuestión de coste mercantilista de mantener personas hospitalizadas en esta situación que se prolonga en el tiempo, planteamiento mezquino, pero que tiene mucho que ver en las actuaciones médicas, nada científicas ni morales.

Además se encuentra la agonía familiar a la que se someten sus allegados, los del enfermo, que generan situaciones de estrés y aligeran la toma de decisiones. Comprensibles, pero no determinantes a la hora de discernir entre la vida y la muerte.

Esas incertidumbres son las que en este segundo caso me hacen no estar plenamente convencido en que la eutanasia sea la única solución, por mucho que me duela una situación de este tipo, el atisbo de duda planea en mi conciencia y ante el titubeo me inclino por lo reversible antes que por lo irreversible.

P.D. a la entrada: Hoy día 9 de febrero Eluana ha fallecido, ya descansa en Paz.

Dalí: persistente en la memoria

2009-01-23T18:55:00.003+01:00

Descanso eterno de un genio ido, se paró su flácido reloj vital y aquellos látigos queratinosos que apuntaban al cielo, van cuatro lustros que miran desde el extremo alto de la cruz de un Cristo suspendido del sólido éter a barquichuelas flotando en un mar de mercurio azul, Cadaqués eterno; en la ventana unas caderas redondeadas, el reencuentro esperado, Gala ausente.

Ambigua naturaleza de ropajes y gracejos femeninos, envolviendo donaire y gestos masculinos, su vida, esencia de gominola lunática, corriendo entre la arena, resbala y no avanza, jugueteando con el espacio/tiempo, los fantasmas atigrados acechando sueños eróticos, ¿deseos?... locuras de cuerdo, el gran masturbador.

Veinte años ya que persiste en la memoria, la del subconsciente colectivo, desde el día que en su exilio voluntario, Torre Galatea, se batió en retirada su delirio existencial, veinte años que expiró un artista que no es que fuera bueno “pero los otros son tan malos que la comparación se revela imposible”.

El rostro de la ignominia: Francisco Marhuenda

2009-01-17T12:28:00.004+01:00

El exabrupto humano no conoce límites y su calificativo de humano sólo se aplica en casos en que la incultura o el acaloramiento de una discusión desemboca en su creación. Cuando proviene de un ser irracional con estudios superiores y posición social con la tranquilidad de un sillón de debate en amigable tertulia mañanera, solamente se puede calificar como odio visceral, traición del subconsciente consciente.

En la mañana de ayer, mientras esperaba a mantener una reunión con mi amigo Feliciano Pérez, me entretenía viendo el debate que mantenían sobre la guerra de Gaza los comentaristas políticos del programa Espejo Público de Antena 3, la presentadora/moderadora del programa Susanna Griso indica los muertos en Palestina ante los ataques de Israel, frente a los de Israel ante ataques palestinos (1.100 contra tres), a lo que Francisco Marhuenda matiza que cuántos de esos muertos son inocentes, “300 niños muertos estarás conmigo en que son inocente”, espeta la Griso, a lo que este insigne ciudadano de mente porcuna manifiesta “¿y cuántos de esos niños mueren normalmente por causas naturales?”, no se puede ser más zafio y seguir impasible el debate, pequeñas exclamaciones de horror y a otra cosa, en la conciencia de los de alrededor quedará la oportunidad perdida de mandar a este caballero de rastreros pensamientos al lugar de donde jamás debió salir: el cubo de la basura. Seguro que este tío nauseabundo posee argumentos suficientes para justificar los ataques israelíes a Gaza contra los terroristas de Hamas y admitir lo desmedido de estos ataques con víctimas civiles, pero entonces se manifestaría su pertenencia a la especie Homo Sapiens Sapiens.

Pero quién es este espécimen de Trol “mejorado”. Actualmente es Director del diario La Razón y fue jefe de Gabinete del Ministerio de Administraciones Públicas cuando Mariano Rajoy ostentó dicha cartera. ¿Por qué será que ya no me sorprende tanto su comentario? Además, este humano, recolector de frutas en las selvas africanas con el lomo plateado, es uno de los más firmes opinantes antiabortistas, crímenes de víctimas inocentes, el doble rasero siempre en la hipócrita “derechona” española.

Finalmente, Sr. D. Francisco Marhuenda, quisiera hacerle ver que lo más normal es que Ud. muera algún día por causas naturales y por su bien y por el de la mayoría de mis congéneres no haya ningún iluminado que se de cuenta de ello y, siguiendo su teoría, se le ocurra aquello de “total de todas formas moriría igualmente”. Cien años de perdón al discípulo.

Feliz Navidad

2008-12-24T13:15:00.006+01:00

En estos días de abrazos fingidos y sentidas ausencias, a los que adoráis la Navidad y a los que la lamentáis, a los que amáis la vida y a los que os resignáis a vivir, os mando un aliento de esperanza y os deseo desde lo más profundo de mi corazón

El coche de la familia... ¡Taxi!

2008-12-08T21:48:00.003+01:00

Hoy cierra sus puertas el Auto Retro de Barcelona, exposición de automóviles clásicos, históricos y de colección, a los cuales soy un aficionado, en realidad al motor en general; ojeando automóviles recordé el coche de mi familia, o así lo creí durante un tiempo, el majestuoso SEAT 1500 (1400 C, 1500, 1500 Bifaro…).

Cada domingo por la mañana, zapatos de charol y la ropa nueva, de visita a casa de la abuela (aún la puedo abrazar y ella a mí), la raya en el pelo y sin pisar la arena, nos dirigíamos al coche familiar, con el tiempo supe lo que era un taxi, pero entonces ese coche negro con la línea amarilla, era mi coche, y aquel hombre que variaba de rostro, pero siempre con camisola gris y gorra de plato, era mi chófer. El coche, el mismo invariablemente durante años, era inmenso por dentro, a mí me gustaba ir delante, en ese asiento corrido de escay rojo y mirar como el conductor cambiaba la palanca de cambios situada en la columna de dirección. Aún recuerdo los disgustos que cogía cuando, alguna vez, el modelo era diferente, “pero si es americano”, me decía mi padre para confortarme cuando no quería entrar en el Dodge Dart, sería americano, pero no era el mío.

Con el tiempo aumentaron los modelos de taxi, incluso a aquel milquinientos le partieron el asiento, le cambiaron el cambio y le aumentaron la mirada, pero le quitaron el magnetismo; además supe que no era el coche de la familia, que mi padre tenía pánico a conducir y que tendría que esperar a ser mayor para tener uno como aquél, porque dirigidos con volante en el mando de cable y en miniaturas varias los he tenido, pero el placer de conducir uno todavía me seduce, ver tras el cristal aquellas aletas dominando la carretera, no tiene precio, incluso la lluvia no cae igual en los impersonales coches actuales que en el parabrisas cuasi vertical de la joya de anticuario.

Retratos de posguerra y el estilismo realista

2008-11-29T12:18:00.008+01:00

Ya se ha fallado el Premio Cervantes, máximo galardón de las letras hispanas, y ha recaído en la insigne figura de Juan Marsé, catalán de castellana pluma con la que plasma retablos de su infancia y juventud, recovecos de Guinardó, huyendo de personajes triunfadores en la posguerra franquista y retratando al marginado, “que culpa tengo yo de que la historia fuera triste”.

Autobiografía subyacente en su obra, la propia y la de su mundo barcelonés, recogida en títulos como “Últimas tardes con Teresa”, “Si te dicen que caí”, “La muchacha de las bragas de oro”, “El amante bilingüe” o “El embrujo de Shanghai” y en personajes como el stendhaliano Pijoaparte, aquel charnego, que hoy sería “un inmigrante del Magreb”, trepa social en lucha por colarse en la alta sociedad.

Este Raymond Poulidor de la literatura, tantas veces apostado a este premio, las mismas que omitido, por fin en este año lo ha conseguido, ya tardaba; él, capaz de renunciar a premiar la menos mala de las obras por no poder dejar desierto un premio (dimitió como jurado de los Premios Planeta en el año 2005) y proclamar que "Mi derecho a buscar y decir la verdad, mi verdad, está por encima del relumbrón y el festejo del mejor premio del mundo", consigue con esta distinción derrotar a su propia historia, de marginado a la alta sociedad, pero sin tretas arribistas.

El Premio Nobel espera impaciente su presencia.

El país de las chapuzas

2008-11-26T23:44:00.020+01:00

De logro en logro, de medalla en medalla, antes eran de pantano en pantano y ahora de sustos en socavones. Señores, se veía venir y llegó, el primer hundimiento de los túneles del metro de Sevilla ha ocurrido este mediodía en la Puerta de Jerez, donde un quiosco ha sido literalmente engullido por el derrumbe del terreno en el que se asentaba, afortunadamente no hay que lamentar daños personales.

Hace algunas fechas, el descarrilamiento del tranvía y la noticia del desmontaje de las catenarias a corto plazo, presupuestos sobre presupuestos y las filtraciones monetarias se evaporan en bolsillos ausentes. Posteriormente el electoralista carril-bici, tan necesario como acelerado en su ejecución, mal diseñado y mal regulado, sobre terrenos no consolidados, de las grietas a las reformas, pasando por caja, ¿de quién?, que más da. Ahora el metro.

Es cierto que la responsabilidad corresponde al gobierno autonómico, pero, señor alcalde, las medallas pesan y las apropiadas más, hay que estar a las duras y las maduras y ahora caerán chuzos, espero que no se refugie en parapetos institucionales, cuando al sol y a pecho legionario cerraba la sombrilla, porque las sombras oscurecen el retrato en las fotos.

Y aquí el contribuyente soportando el Ibertren juguetero, las grietas acoge-ruedas ciclistas y con el miedo a sepultarse entre lodos guadalquivirianos, porque después de esto, a ver quien es el valiente que estrena la Línea uno del Metro, ese sí que merecería una medalla.

El Último Hijo del Agobio

2008-11-21T22:27:00.008+01:00

En el giradiscos, la aguja de diamante del fonocaptor aún profundizaba en el surco final del vinilo, sin posibilidad de sacar nota alguna que no fuera la rutina del golpeteo seco al terminar cada vuelta. Unos tenues rayos de sol se filtraban entre las rendijas de la persiana, a medio cerrar, que daba paso a una terraza de unos cuarenta metros, con infinitas macetas de geranios y rosales, convertida en mirador del río y su paseo, tan desierto a estas horas del amanecer y tan lleno de vida en pocos minutos. Era el ático de un inmueble de cuatro plantas, situado en una calle de las más bohemias de la ciudad, refugio de pintores, escritores y músicos, artistas en una palabra, con una reducida muestra de locales y garitos de lo más variopintos, donde cada uno podía sentirse tan cercano a las personas de su derecha, como ajeno a las de enfrente o indiferente a las de la izquierda, sin que ello provocase incomodidad alguna en la reunión.

Había elegido su residencia, como tantas otras elecciones en su vida, por snobismo, por ser diferente a los amigos que se habían mantenido junto a él desde la infancia y a los nuevos que había ido haciendo en función de sus intereses profesionales. Era una forma de reivindicar una independencia emocional de su mundo, pues al llegar a su esfera, como le gustaba denominar a su hogar, rompía con todos los lazos que le ataban al exterior. Sin embargo, le agradaba recordar que no había sido siempre así, lo que le angustiaba era precisamente la inocencia perdida en tantos años de éxitos, cómo su vida se fue enredando sin que él la pudiera manejar, dejándola a merced del destino sin intentar hacer un acto que le devolviera a la felicidad de antaño.

El humo de los cigarrillos, consumidos durante la larga noche de recuerdos, flotaba sin escapatoria por la sala, mezclando su hedor con el olor a alcohol; en el sofá, su cuerpo yacía semidesnudo y sudoroso, cayendo lánguida su mano como si buscara el vaso que contenía el último sorbo de bourbon, licuado con el hielo derretido. En la mesa revistero, restos de ese polvo blanco que altera la conciencia, una VISA ORO con los bordes manchados de cocaína y una porción de pizza aún por terminar. Por el suelo, se esparcían mezclados discos de su época juvenil, que durante la noche habían estado garabateando en su cerebro retazos de vidas, su propia vida y la de su alrededor, vistas desde un plano superior, en imágenes cimbreantes que saltaban en el tiempo y que él, desde su conciencia alterada por el consumo de alcohol y drogas, intentaba, sin éxito, darles un orden...